C'est le début des vacances,
Cela rime avec absence.
Diverses activités
Occuperont mes journées
Loin de la Côte d'Ivoire.
Je vous dis donc au revoir.
Par Nicolibri
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Campé sur quatre pieds
En ciment bétonnés,
Il s'est vu habillé
D'un grand toit ondulé.
On lui a installé
Une porte au milieu,
Deux fenêtres percées
Sur chacun des côtés.
Vêtu d'un oranger
Si neuf et lumineux,
De rouillé qu'il était,
Qui le reconnaîtrait?
Une enseigne interpelle,
Bien soudée tout en haut:
Il devient un dépôt
De gaz mis en bouteille,
Le début d'une histoire
Avec Pétro Ivoire.
Par Nicolibri
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Aujourd’hui, on la fête
Partout sur la planète.
Dans les rues, sur les places,
Elle a partout sa place.
On peut jouer, chanter,
Jusqu’au soir s’éclater.
Demain seront finies
Toutes ces mélodies.
Mais le chant des oiseaux
S’élèvera toujours,
Aussi pur, aussi beau,
Pour raconter l’amour
De Celui qui demeure
Le seul Dieu créateur.
Par Nicolibri
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Une lame de fond
Se présente sournoise
Et, tendant son ardoise,
Réclame l’addition.
Dans un huit-clos sans trêve,
Entre vous et la fièvre,
La tête fait très mal.
Le corps entier frissonne
Et tous les bruits résonnent,
Leurs échos se décalent.
Derrière les paupières
Jaillissent des lumières.
Du repas les odeurs
Font soulever le cœur.
Cette méchante mer,
Sur la plage du temps,
Vous laissera gisant,
Avec un goût amer,
Brisé et sans vigueur,
Aux premières lueurs.
Par Nicolibri
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Au pays du soleil,
Nous retrouvons la pluie.
Le matin, au réveil,
Le ciel paré de
gris
Nous dicte le conseil
De prendre un parapluie.
Chaque jour c’est pareil,
Et la mélancolie
En nos cœurs se réveille.
C’est une vieille amie,
Qui nous parle à l’oreille
Par des larmes de pluie.
Par Nicolibri
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Un oiseau chante devant la vitre,
Dont le revêtement fait miroir,
Il s’égosille, puis fait le pitre.
Pourtant son effort est dérisoire,
Car aucun dialogue n’est possible,
Celui qu’il voit n’est que son reflet.
Sa déception était prévisible,
Découragé, il s’est envolé.
Il n’a pas su que, cachée sans bruit,
Je l'ai écouté comme une amie.
Par Nicolibri
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Partir, mourir un peu,
Pas encore un adieu,
Aller sous d’autres cieux,
D’un coup d’aile d’avion,
Pour retrouver tous ceux
Qu’en France nous aimons...
C’est l’heure de partir,
De vite revenir,
Car deux mois de l'année
Restent à terminer.
Mais, sans en avoir l’air
Pour ceux qui nous sont chers,
Sentir un goût amer,
Quand notre cœur se serre,
En laissant tout là-bas,
Une nouvelle fois.
Par Nicolibri
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Sur son étal, il range
Les mangues, les citrons,
L'ananas, les oranges,
Les pamplemousses ronds,
Les papayes très mûres,
Les bananes serrées,
Les fruits de la passion,
Savamment empilés,
Qui n'attendent bien sûr
Que la dégustation.
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Par Nicolibri
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